<meta name='google-adsense-platform-account' content='ca-host-pub-1556223355139109'/> <meta name='google-adsense-platform-domain' content='blogspot.com'/> <!-- --><style type="text/css">@import url(https://www.blogger.com/static/v1/v-css/navbar/3334278262-classic.css); div.b-mobile {display:none;} </style> </head><body><script type="text/javascript"> function setAttributeOnload(object, attribute, val) { if(window.addEventListener) { window.addEventListener('load', function(){ object[attribute] = val; }, false); } else { window.attachEvent('onload', function(){ object[attribute] = val; }); } } </script> <div id="navbar-iframe-container"></div> <script type="text/javascript" src="https://apis.google.com/js/platform.js"></script> <script type="text/javascript"> gapi.load("gapi.iframes:gapi.iframes.style.bubble", function() { if (gapi.iframes && gapi.iframes.getContext) { gapi.iframes.getContext().openChild({ url: 'https://www.blogger.com/navbar/5811947?origin\x3dhttp://cetmc.blogspot.com', where: document.getElementById("navbar-iframe-container"), id: "navbar-iframe" }); } }); </script>
Cuatro espinitas tiene mi cama

Layout ©

credits
ME. kynzgerl
CODES. SHOTGUN
BRUSHES. 1 2 3 4
IMAGES. 1 2 3 4 5 6 7 8
SOURCE. BLOGGER BLOGSKINS IMAGESHACK

jueves, enero 31, 2008
8:58
CLICK-CLACK




Click-Clack>


Y el tiempo se para. Las sombras de las gaviotas cesan de girar sobre la arena. El repartidor de refrescos se queda con mi cambio en su riñonera de piel falsa.


Ni el rumor de las olas rompiendo contra el acantilado, ni la algarabía de los niños jugando a los lejos en la orilla llegan a mis oídos.La luz azul de la tarde se deshace como una pastilla de jabón sobre la cara de Claire. Los dos cangrejos que lleva en las manos paran de abrir y cerrar sus pinzas como si acabaran de darse una ducha hirviendo. El hilo de agua que nacía en la parte de abajo de su bañador, deja de correrle por la pierna y, frena justo a la altura de la tirita que lleva en la rodilla.

El conjunto parece como una habitación infantil gigante llena de juguetes sin recoger. Algo inmóvil, casi perverso. Como una fotografía de Martin Parr.

Oigo una voz intermitentemente detrás de mi. Una voz grave y suave al mismo tiempo. Me hace pensar en un cd que tuve de las "Variaciones Goldberg" de Bach en la que se escuchaba al pianista tararear muy bajito al ritmo de la melodía, y que a veces me sobresaltaba porque nunca sabía cuando iba aparecer.

Me doy la vuelta.
No hay nadie.
Soy yo.

Es la parte de mi que se fija en todos los detalles. La que distingue entre los diferentes azules de esta tarde de verano. La que se para por un momento, como la gota en la rodilla de Claire, y recuerda el color de su bañador de nylon. Un colador oxidado que filtra la belleza y absorbe la vida con la avidez de una barracuda.


Al reconocerla cesa. Intento concentrarme para que regrese pero no puedo. Me giro y todo vuelve a la normalidad.

Pienso en este momento. En el Click-Clack. En lo curioso que es el no ser consciente de ese instrumento y lo necesario que es para disfrutar de lo cotidiano.

Me ha gustado escucharla por un instante.

Recuérdame que te la enseñe un día cuando no se dé cuenta.

http://www.pasenyvean-teveo.blogspot.com/